Verdad son los sueños mientras duran pero, ¿qué es vivir sin soñar?

Alfred Tennysson

1.

PODRÍA JURAR QUE ALGUIEN HABÍA MORDIDO EL ANZUELO. Algún ejemplar grande, veloz, huidizo. Pero fue en vano tirar y tirar con toda su fuerza, nada lo esperaba en el otro extremo de su caña de pescar. No podía recordar con exactitud cuanto tiempo llevaba en aquella barcaza: quizás horas, minutos, quizás siglos. Bajo la inexistente sombra de un sol sin misericordia, se acordó de ella por primera vez en mucho tiempo. El deseo más profundo que lo invadía en ese momento era tenerla a su lado, rizándose el pelo con el dedo índice, riendo de la mala fortuna de su amado pescador.

Sin más remedio que extrañarla, posó su mirada en el río y ya nunca la quitó de allí. Unos minutos bastaron para que, lentamente, comenzara a quedarse dormido.

"Pero yo no quiero ir entre los locos", dijo Alicia.
"Oh, no lo puedes evitar", susurró el gato. "Todos estamos locos aquí."

Lewis Carroll

1.

ALICIA SE MOSTRÓ SILENCIOSA esa tarde. 

Ya basta, Tweedledum, es inútil. Esta niña no tiene la información que buscamos. 

–¿Qué sucede, Alicia? –preguntó el Sombrerero. Su rostro se mostraba indignado porque la jovencita parecía no respetar la hora del té–. ¿A esto has venido a mi mesa? ¿A desfallecer sobre una taza de porcelana como si fueras de porcelana? 

–Calla, Sombrerero –exclamó la liebre–. No molestes a la niña. Los buenos amigos comparten el silencio. 

Vivimos en una plácida isla de ignorancia en medio de mares negros e infinitos,
pero no fue concebido que debiéramos llegar muy lejos.

Howard P. Lovecraft

1.

–EN EL INVIERNO DE 1947 –dice Remington, chupando su cigarro– creí que me estaba volviendo loco. Aparecían cadáveres por todos lados. La morgue de la Mission era una pesadilla, y yo tenía que ir a cada rato.

–¿Ni una sola pista? –pregunta Lucius, repantigándose tras el escritorio. Los últimos rayos de sol se filtran por la persiana, poniendo en evidencia la presencia de ácaros y otras porquerías mezclándose con el humo de tabaco. La oficina de Remington es un caos de archivos, objetos viejos y periódicos tirados por los rincones. Lucius repara en el teléfono descolgado.

La vida es la farsa que todos debemos representar.

Arthur Rimbaud
 

1.

CON EXTREMO CUIDADO, el pequeño hombrecito retira las tijeras cubiertas del líquido espeso, que a esa hora parece negro. Estremecido, deja el instrumento en la bandeja de aluminio. La morgue es amplia y fría, le hiela los huesos.

Sobre la mesa, el cadáver yace con el tórax abierto. La carne se ha ennegrecido, aunque el rostro logró salvarse del fuego. “Pobre infeliz”, piensa el hombrecillo, pero no puede evitar una sonrisa. Suspirando, mira hacia la única ventana. La luna amarillenta asoma entre jirones oscuros. Es tarde y está cansado. El viejo reloj de pared, sobre la estantería del fondo, señala las 12:37.

Siempre las 12:37. La hora en que volvió a nacer. El instante en que su vida escapó para siempre de un destino similar al del pobre despojo que yace en la mesa de trabajo.